Calores de Otoño

Quiero mimarte hasta que los mimos de las calles sean susurros de tu nombre

Quiero acariciarte hasta que tu corazón diga basta quiero más Besarte el cuello y la vida tu línea y tu punto y los coma y encuentre punto y seguido y aparte un sinfín de final y principio el final del principio de un principio sin final La exclamación jocosa y la pregunta ardiente sea una pregunta retórica ¿Más? Las miradas se encuentran y los labios hagan mutis con la piel del otro que la tela y el telón se abran se rasguen y caigan Al suelo En la cama En la mesa En la cocina Tomar la palabra de la boca en varias lenguas y replicar con el cuerpo en un baile de sombras en negrita obscuridad y susurros en cursiva y sin comillas a la luz y candela de tus ojos negros que los versos de besos cabalguen con rimas con sonantes ritmos y encuentren pareja Y encuentren pareja lágrimas de placer del cuerpo sudor frío que se evapora en humo del incendio que asola la noche de una luna de avellaneda hasta que abre el día Hasta que hable el sol y descarguen las nubes el agua y calmen los ánimos Calores de Otoño

Fernando Hurtado Bocanegra

Como yo quiera

Como Luna de Avellaneda

Melancolía

visita del pasado a la alcoba vacía

Como la falsa moneda

Recuerdos

lágrimas abrazos antes besos

Como temporada de veda

Heridas

retumba roca retumbaba vida

Como alameda

Espera

álamo falso al que pedí peras

Como vida nueva Como suceda Sin ti Sin ella Como futuro sin toque de queda Como música sin letra De lluvia ¡Qué llueva! Como yo quiera Contigo o sin ti Sin ropa ni cartera Yo y el mundo (el burro detrás)

¿Cómo? Como yo quiera

Fdo. Un tal Dobo Canega

Luna de Cómic

Nubes de un gris y verde oscuros,falda, el cielo todo pleno de azul marino con matices índigos y purpúreos donde el cielo parecía estirarse, manto que acompañaba, sin cubrirla. Luna. Luna de Cómic. 

Sola en mitad de la noche, noche partida en mitades en torno a su círculo, círculo, pliegue de la luz que faltaba en las dos mitades de noche, brillante, color de luz que quedaba marginado en la noche, entre el puro brillo y el brillo de la ausencia de brillo, límite de luna, límite limitado por ser distinto, como la luna misma. Uno y único, singularidad totaxial, de lo singular no había nada que ofrecer a la totalidad de la noche, ordinaria, simple y a la vez profunda en su vastedad, abrumadora, incomprensible, por no ser distinta, por ser igual al resto de la noche.

La luz esconde la presencia de fondo, la Luna lunera de Cómic esconde su finitud esférica. El fondo sin fondo de paisaje nocturno no esconde, solo la negrura de unos ojos sin brillo tapan la ausencia.

¿Dónde mirar? ¿Buscar la oscuridad, la cara oculta de la luna más brillante? ¿o el brillo más pequeño en la noche vacía de estrellas? Los imposibles. Lo fácil, la bella estampa. Luna de Cómic.

Fdo. Un Tal Dobo Canega

¿Quién ha sido? por Aldred Lanning

Una estrella de mar, manchada de pintura roja.

La pregunta en el aire, la pregunta en el agua.

Los labios, cortados por decisión propia, muestra de personalidad y forma de ser, abundaban en frutos rojos. El dulce del fresón y el jugo de la cereza. El olor a frambuesa. El sabor, a momento. El momento, el sabor de ese amalgama, con efecto retardado. Los besos fueron besos, el recuerdo se descompuso en recuerdos. Así, una vez el beso olía a frambuesa, otra tenía el dulce del fresón, otra me dio el color a mis labios, cereza enlabiada.¿Quién ha sido?¿Cómo fueron los besos?.

Una estrella de mar, manchada de pintura roja.

La pregunta en el aire, la pregunta en el agua.

Fdo. Un Tal Dobo Canega

La Farola Pendular

La luz oscila, según cambie la persona en su vida, como la luz de una farola que, encadenada la luz, como una horca, a un pedestal de tres metros y medio, pendula en la imperturbable noche de los monstruos. 

Luz que descubre a los fantasmas de cada uno, maquinaciones y artefactos cerebrosos cuya base es un miedo infundado, para afrontarlos de frente con nuestra verdad como espada, luz de farola pendular, machete esgrimido contra nuestros miedos.

Fdo. Un Tal Dobo Canega

La Tierra que quema, Melancolía de uno sólo.

La tierra que quema la memoria, aquella tierra que pisamos y dejamos atrás, el tiempo, enemigo acérrimo del momento, de la tensión y pulso que reverbera en el oído y transciende a lo interno, no se comprende en lo externo, transciende a la persona, no lo comprende el pensamiento, enemigo del sentimiento, el tiempo que es olvido, el olvido del momento vivido, olvido del sentimiento.

Pisadas de grandes zapatos y migas de pan me traen ese sonido, pulso que reverbera en mi cabeza y mueve recuerdos a mis ojos, a mi piel, a mi olfato, perfume exiguo de mentira y concreción, azicate superfluo de la leva, resorte alzado por magia antigua, músculos ardientes, sudor, rubor en las mejillas, reencuentros varios de vida, de vidas, remolino de confusión y nervios lanzado al pozo del profundo. Melancolía de uno sólo.

Fdo. Un Tal Dobo Canega

Las palabras de un amor

De las palabras que son, son las que vuelan.
De las que vuelan, son las que susurran.
De las que susurran, las que llegan a ser oídas.
De las oídas, las escuchadas.
De las escuchadas, las que son profundas.
De las profundas, las que pesan.
De las que pesan, las que se pueden soportar.
De las que se soportan, las que dejan huella.
De las que dejan huella, las que no hacen cicatriz.
De las que no hacen cicatriz, las que podrían haberla hecho.
De las que podrían haberla hecho, las que yo sentí.
De las que yo sentí, las que fueron tuyas.
De las que fueron tuyas y ya no lo son.
Esas.

Fdo. Un Tal Dobo Canega

Encuentros de desencuentros, cruce de miradas. VIDA

Cuando te sientes indefenso, te comen las palabras y se comen a sí mismas y ya no queda nada inteligente que salga de tu boca, tu cuerpo se estremece, convulsa por dentro y tiembla por fuera, su contacto te tranquiliza, la quieres tanto que hasta duele y se arrasan los ojos, te planteas muchas cosas. Pero se quedan en planteamientos, porque lo que sientes te inunda el cuerpo y la mente y no puedes pensar otra cosa.
La vida esta llena de matices, medias verdades y perspectivas, de futuros y de caminos. ¿Y qué? Está para vivirla.

F.H.B.

Playa, playa, playa nana

Haciendo una playa de su sonrisa...

Sé No sé Mezcla de todo o "Everything is a remix"

No sé si es el mundo que aprieta o el universo que quiere salir
una mezcla de todo
encadenado con nada
se hilvanan
mezcla de todo
angustias sollozos
Nada encadenada a mí

No sé de la vida que sigue ni el suelo que pisaré
cuantos suelos conoces
certeza de incertidumbre
se hilvanan
cuantos suelos conoces
miseria herrumbre
pensamiento oblicuo soledad


Sé Me sabe Respuesta finita
Te quiero de verdad
Huella en mi llanura
La contemplo
Nada encadenada a mí
Pensamiento oblicuo Soledad

Sé No sé Mezcla de todo

Fdo. Un Tal Dobo Canega

La mirada. Punto y aparte.

Me acuerdo bien de aquella mirada, ¿cómo olvidarla? Me acuerdo de todo. Me acuerdo de nada. Esos ojos con misterio, con enigma, con interrogante por pestaña, prendieron mi locura, sin aliento en un suspiro. Suspiro de hálito de vida. Me atraparon, me enjaularon, me volvió animal y amansó la fiera.Hilos curvados y entrecruzados formando una red que aprisiona la esencia del inocente con la esencia del inocente coqueteo de una femme fatale.Embriaguez que sugiere sin sugerir, inocente y lasciva.El tiempo se encontró agitado, por eso se paró, intemporal, la arena del reloj se le quedó también mirando.

Máxima del trovador

Si la cultura no visita, el pueblo olvida

F.H.B.

Tango en París

Todo empezó aquella noche, bailaban todos al son cubano, ellos esperaban sentados tomando una copa a que cambiaran de ritmo latino, los pies empezaron a bailar por ellos cuando sonó el tango esperado. El paso marcaba a ellos el ritmo de la conversación, y en el momento en el que más sensual se volvió este, empezó el otro baile, el de las palabras, a deslizarse por su oído…"¿ Cuándo vamos a París princesa?"  "Cuando terminemos este último tango, pero ¿seguro que no es por saber que llevo puesto?".

El tacto se afinaba con la música, música que sus piernas destilaban, era un bombón con alcohol, perdición de cuerpo, todo temblaba, salvo el paso de baile, que exigía atención especial, no era momento de pisar fuerte, sentía que todo estaba pendiente de él, y más ella, que por exigencias del guión parecía exigir sin hacerlo notar, y él tenía que darlo.

Un giro y otro, pegados, ella de espaldas a él, un susurro y una caricia de fino papel por la pierna bastaron, había acertado, ella pensaba que era una broma, los billetes de avión ante sus ojos para salir esa misma noche..."Terminemos el tango en París, ya luego me cuentas en serio que llevas puesto y como quitártelo…"

F.H.B.

Marinero anclado en el tiempo

Desde ese momento

todo cambió,

el barco zarpó

y el mio quedó anclado.

Marinero en tierra,

reloj de arena acostado.

Cuesta mucho avanzar

y pasar la arena al otro lado,

cargando con semejante lastre,

barco y ancla a la espalda.

No hay horizonte.

Tampoco cielo.

No puedo levantar la vista del suelo.

F.H.B.

Rockstars

Donde antes hubo una forma, conforme a su valor, tras su destrozo interno la forma quebró, susurro de una voz que antaño rugía en la sala con el poderío con el que la Tierra cruje, con el que surge el terremoto, la voz de las estrellas que se van apagando. La luz que brilla por su ausencia.

F.H.B.

La estela del reloj de arena

La estela del reloj de arena revela el tiempo del poeta que siempre me negué a ser y que siempre he sido, paso indeciso que siempre daba. Somos animales a fin de cuentas y la cabra siempre acaba tirando para el monte. Un día la montaña fue a Mahoma. Aquí me hallo, haciendo playa en Sevilla, haciendo orilla de mar el Guadalquivir, ya que no fui al eterno entierro de la ola, que en su muerte renace como ave mitológica, en busca de preguntas a las que responder escribiendo versos, como manda la tradición. 

Los versos acabaron preguntándome que hacían ellos allí, guardados en el rincón de las intenciones que no cuentan, séquito de caballos al galope que no cesan en su empeño de ser escuchados por mí. 

Los días que,cómo hoy, la pereza hace que me olvide de los tapones para los oídos del corazón, los versos y palabras que vivían de cada pálpito encuentran su pluma que los dedos adormecidos manejan erráticamente pero seguros de su tarea, como recuerdos de un memorioso pintor ciego.Vendrán en playas de granos de poesías y prosas. Es cuestión de tiempo.

F.H.B.

Lágrimas de Dobo

La vida me supera, no da tregua, no deja otra cosa que una estela de amargamiento por sopa del día, la ves brillar y cuando se hace oscura como la noche, ya puedes pulirla lo que quieras, que lo único que brilla es el recuerdo que todavía te ciega. Cuando conoces lo que nunca esperaste, una pieza maestra del puzzle de tu vida, que encajaba incluso allá donde no había más que ausencia de piezas, que hasta te acostumbras a que todo tenga sentido y tu corazón se aburre de no tener dudas, y desaparece, no te derrumbas. Hasta que la inercia del sentirse completo se disipa, se degrada como calor que hiela tu corazón y apaga tu pensamiento. Stand by. Stand by me.

Sus labios eran el punto de apoyo perfecto de los míos para enderezar la mirada y dejar de mirar al suelo para mirar al cielo, para mirar al sol. Ese recuerdo que ciega y nunca me dejaré olvidar.

Siempre te quise, te quiero y nunca te olvidaré

Fdo. Un tal Dobo Canega

Cita del día

"Hay versos que hablan por sí solos, otros sólo en la intimidad"

F.H.B.

El roce de frías cadenas

Acariñado roce de frías cadenas,
soledad que duele y llama
con la confianza
y buen hacer de amable condena,
que de noble no tiene nada
y viste falsa melena.

Bese que bese de la irrealidad
en la cara,cuello y partes
que se deshacen al calor,
que lloran el rencor,
no sienten su amor.
¿Complicidad en la complejidad?

Donde todos saben de su ignorancia
y aún así la engalanan,
codicia de falsa modestia.
Verso libre pero no de cortesía
a la pleitesía
del rechazo a su conciencia.

F.H.B.

Momentos de ayer y de hoy, de ayer y mañana, de mañana y de hoy

Me pregunto en que momento dejamos de ser nosotros para ser tu y yo, porque cuando fuimos nosotros fui más yo que nunca y sin embargo, hay estrellas que también brillan cuando nadie las mira, cuando están solas ...

F.H.B.

Hace ya un tiempo...

Hace ya un tiempo que no escribo, pero habito el hábito de tratar de no perderme a pesar de que pase el tiempo. Corazón loco, futuro de no vacía intriga y derrotista día a día salvado a empujones de confianza en el que no confía en sí mismo, pensamientos indómitos que me acechan en cada vuelta de esquina y en cada vuelta de hoja, y que cada vez más cuesta darles la vuelta a las tortillas. Historias sin resolver.

F.H.B.

Citoso II

"La vergüenza esconde a veces tesoros más valiosos que el silencio"

F.H.B.

Citycita

"Las personas, como las ciudades, cuando crecen, tienen que levantar su muros, o derribarlos"

F.H.B.

Citas una vez más

"La vida es como la plastilina, se moldea a base de golpes."

F.H.B.

El regalo de La Tienda

Era la primera vez que entraba en La Tienda, y es que era La Tienda, ya que desde que comprendió aquello todo concepto de real cambió.
Al principio le pareció que aquellas cosas eran simplemente extravagantes, que la tienda era una alegoría de la bohemia hecha fuente de dinero. Desde cajas fuertes que guardaban cintas de 35 mm de perfopoesía hasta una extraña botella de cristal. Se fijó en esta última:
- Perdone, ¿qué es lo que tiene dentro esta botella?
- Un estuche.
- ¿Un estuche?
- Sí, y dentro del estuche hay un bolígrafo.
- Que curioso, me recuerda a las muñequitas esas rusas, que va una dentro de otra.
- Pero eso tiene un final, llega un punto en el que no hay nada más, la idea de esta botella es romper con eso,la botella contiene al estuche, el estuche al bolígrafo y el bolígrafo contiene cualquier cosa, cualquier historia por fantástica y real que pueda ser, como esta tienda. No es el Bahamut de Borges.
- No lo dudo, pero el bolígrafo se quedará sin tinta ... no se puede evitar, es como la muerte.
- Usted decide si le cambia la tinta, usted decide la historia que escribe, y si muriera, el bolígrafo continuaría ahí y si alguien quisiese seguir escribiendo y cambiando su tinta cuando se gastase aunque pasase mucho tiempo hasta que se reutilizase, no habría final escrito para el bolígrafo... es la infinidad de lo finito, la simplicidad de lo cambiante, la voluntad de lo humano reflejada a lo largo del tiempo, la vida de lo inerte, lo potencial de la existencia real es algo inimaginable o impredecible.
- Entiendo, y ¿cuánto cuesta?
- Poco, una vez lo has entendido, ¿sabe que? me alegra que te llamase la atención esta botella de Klein de cristal de bohemia.
- Perdona, ¿ha dicho botella de Klein? pero teóricamente no tiene exterior ni interior, ¿cómo puede contener algo?
-Es una representación tridimensional de la misma, se hace de manera similar a como se introduce un barco en una botella, lo que yo le diga, fantástico pero real, como La Tienda misma.