Máxima del trovador

Si la cultura no visita, el pueblo olvida

F.H.B.

Tango en París

Todo empezó aquella noche, bailaban todos al son cubano, ellos esperaban sentados tomando una copa a que cambiaran de ritmo latino, los pies empezaron a bailar por ellos cuando sonó el tango esperado. El paso marcaba a ellos el ritmo de la conversación, y en el momento en el que más sensual se volvió este, empezó el otro baile, el de las palabras, a deslizarse por su oído…"¿ Cuándo vamos a París princesa?"  "Cuando terminemos este último tango, pero ¿seguro que no es por saber que llevo puesto?".

El tacto se afinaba con la música, música que sus piernas destilaban, era un bombón con alcohol, perdición de cuerpo, todo temblaba, salvo el paso de baile, que exigía atención especial, no era momento de pisar fuerte, sentía que todo estaba pendiente de él, y más ella, que por exigencias del guión parecía exigir sin hacerlo notar, y él tenía que darlo.

Un giro y otro, pegados, ella de espaldas a él, un susurro y una caricia de fino papel por la pierna bastaron, había acertado, ella pensaba que era una broma, los billetes de avión ante sus ojos para salir esa misma noche..."Terminemos el tango en París, ya luego me cuentas en serio que llevas puesto y como quitártelo…"

F.H.B.